E TEM O MAR

Texto extraído do Livro (textos e desenhos) As Sete Portas da Bahia,

 de Caribé, e Prefácio de Jorge Amado

Pesca do Xaréu

O mar ritmando. Azul. Se inchando e desinchando por amor de Lua, o mar, morada de Yemanjá, mão dos peixes, noiva dos afogados e dona das águas, bate espumas na areia branca.

Para ser exato é o fim do mar. O fim do mar é em todas as prais do mundo. O começo ninguém sabe.

Pois nessas praias de nome antigo é que os pescadores negros da Bahia pecam o Xaréu.

Chega Negro, Carimbamba, Armação formigam de gente de abril a outubro, é nesse ciclo que os grandes cardumes de Xaréu navegam para a desova numa rota imutável, de séculos de rota interdita pelas imensas redes.

Sob o sol luminoso, a pesca do Xaréu é um espetáculo de poesia, de canto e de ritmo ligado ao mar, às ondas, ao ímpeto das águas. Para uma rede são necessários sessenta e três homens: vinte homens do mar, vinte da terra, vinte atacadores. Um mestre de terra, um mestre do mar e um chefe.

A rede é tecida durante cinco meses em que o Xaréu deixa de passar, e são necessários mil metros de corda tonelada e meia de fio, um mundão de chumbo e grandes quantidades de paciência. É um trabalho sem fim pago por braça, a malha enorme recebe banhos de casca de cajueiro, recebe as boias de pau de jangada, as chumbadas e vai ao mar.

É uma jangada enorme a que carrega esse sem fim de rede. Tripulada por gente que conhece todos os segredos do mar, atravessa a arrebentação como a tartaruga, desovando uma longa fieira de boias em semicírculos onde o peixe ficará cercado.

No dia seguinte não há vivalma nos barrancos de palha de coqueiro; todo mundo na praia. Em pequenas jangadas os mergulhadores sondam, calculam quantos peixes caíram no cerco e o mestre do mat transmite ao da terra, agitando o chapéu e por apitos, a quantidade de peixe e a ordem de iniciar a puxada.

A areia é alva; eles, escuros. À luz intensa da manhã sobe um cântico:

Quando venho de Aruanda

eu venho só...

centenas de vozes respondem:

só, só,

eu venho só

eu deixei lá pai,

eu deixei lá vó...

O mestre de pincéis em punho

os pés se fincam na areia, ritmando. Quando a sucção aumenta o peso da rede, cedem um passo e curvam mais os lombos musculosos:

A baleia me pediu

Anderecô Aninha

Pra fazê uma devoção

Anderecô Aninha

Vou pegar na jangadinha

Anderecô Aninha

Vou me embora velejá

Anderecô Aninha

O vento pegou de proa

Anderecô Aninha

Até da volta do má

Anderecô Aninha

Vou me embora que é noite

Anderecô Aninha

Eu não quero navega

Anderecô Aninha

Fazê dos óio candeia

Anderecô Aninha

Até a hora de vortá...

Carybé satisfeito com suas criações

Numa retezada só os músculos parecem querer sair da pele, parecem peixes reluzindo e pouco a pouco a rede vem a seco, com a cara prateada e vivente que Yemanjá oferece aos pescadores negros, netos dos que vivem de Abeokutá, que ainda cantam seus cantos antigos, que têm o privilégio de vê-la nas noites de lua cheia, que zelam seu culto nos singelos pejis de suas casas de palha de coqueiro.