CONSTATAÇÕES

Por Luiz Carlos Facó

Dizia Machado de Assis, num artigo publicado em 09/01/1866. Sob o título Propósito: “A temperatura literária brasileira está abaixo de zero. Este clima tropical, que tanto aquece as imaginações, e faz brotar poetas, quase como faz brotar flores, por um fenômeno, aliás explicável, torna preguiçosos os espíritos, e nulo o movimento intelectual.”

A atualidade dessas palavras escritas há quase dois séculos é impressionante. Descrevem com perfeição o marasmo intelectual que ocorre nos dias atuais, quando não se observa nada de edificante. Na pintura, não desponta nenhum valor digno de referência. Na música, tampouco. Na escultura, parece que Rodin levou consigo, ao partir, toda a inspiração que poderia caber aos que restaram. Na literatura, nada se faz de original. Nossos poetas, encarregados de traduzir os encantos da vida, as incertezas da morte, a força do amor, as emoções como um todo, escorregam ao fazê-lo. O sol lhes diz:

- Sou a vida, a força, a luz, o representante do Criador, espelhem-se em mim.

E eles se esquecem de olhá-lo. Não seguem o seu conselho. Portanto, não conseguem descrever em seus versos as belezas poéticas que ele, o sol, aponta-lhes. Ficam satisfeitos em produzir versos frios, incoerentes, tão subjetivos, que, ao reles mortal, é impossível decifrá-los. Serão eles assaz sapientes ou nós, leitores, desprovidos de inteligência, para entendê-los? Os prosadores seguem o mesmo diapasão. Nada de único. O que escrevem é insosso. Sem imaginação, distantes eles do encontro com a imaginação do leitor. Desprezam o prazer da ideia bem elaborada. O gosto de expô-la com clareza, correção e elegância. Numa linguagem transparente, bem-posta. Tornaram-se ventanias ameaçadoras, que rugem por instantes e, quando amainadas, sequer deixam rastros. Apagam-se da nossa memória no dia subsequente.

Procuro uma resposta para esse vácuo e não encontro.

Aí estão bem-vivas, as páginas literárias dos nossos maiores periódicos, emprestando força aos que surgem no panorama literário. Os programas das tevês educativas abrem espaço às novas construções artísticas. Surgem editoras voltadas a dar lume às criações dos novos nomes. Além de leis municipais, estaduais e a nacional de incentivo à cultura. Entretanto, nada parece adiantar, ou ser suficientemente eficaz para nos tirar deste poço de mediocridade. Leva-me a crer ter a arte dos dias que correm sido contaminada pelo espírito mercantilista.

Nas décadas de cinquenta e sessenta, do século findo, tal paisagem delineava-se de forma bastante diferente. Grupos de jovens talentosos reuniam-se para trocar ideias. Não em compartimentos estanques. Muito menos em arcádias ou confrarias, onde o mote era o elogio mútuo. Mas, em pequenos bares, nos centros acadêmicos, onde a liberdade de expressão e de ideias era o fundamento. Desses encontros, resultaram, na música, nomes como o de Gilberto Gil, Caetano Veloso, Gal Costa, Maria Bethânia, Raul Seixas. Na arte pictórica, Calazans Neto, Sante Scaldaferri, Fernando Coelho. Na cinematografia, Glauber Rocha, Roberto Pires. Na literatura, Sonia Coutinho, Ildázio Tavares, João Eurico Matta, João Carlos Teixeira Gomes (Joca), João Ubaldo Ribeiro. No teatro, Helena Inês, Geraldo del Rey, Othon Bastos, Marta Overbeck. E tantos outros, que minha memória, no momento, cansada pelos achaques da melhor idade (quem inventou essa infame – “porra” – designação?) se instalando, impede-me nominá-los.

Hoje, não mais existem tais reuniões. Os jovens, deste século de contestações (racionais e irracionais), têm outras preocupações. “Sarar” seus corpos na prática de esportes radicais. Ou em academias de ginásticas que os deixam “bombados”. Frequentar os bares e as baladas da moda. Curtir os shoppings centers e os locais mais afamados do consumismo. Badalar nas festinhas animadas por exctasy, cocaína e maconha. Ficar com a popozuda ou o popozudo do pedaço. Mostrar seus corpos e requebrá-los sensualmente ao som dos acordes rítmicos e estridentes da axé-music; enfim, participar de um bundalelê numa festa em um apê qualquer.

Presumo ser essa a causa do quanto reclamo e me entristece.

Oxalá tudo mude para melhor! É a minha expectativa.