O HERÓI

Conto de Mário Cabral

extraído do livro Aracaju Bye Bye, de sua autoria

Bola-Sete foi o líder do porto de Aracaju. Porte, musculoso, preto-retinto. Um metro e noventa de altura. Sorriso branco na boca. Na época a estiva sergipana era pequena, o porto quase morto, parado, a barra estreita e arenosa. Mesmo assim entravam a for do Rio Sergipe os navios do Loide e da Costeira, com nomes que a gente não esquece: Baipendi, o Itaperuna, o Itaquera. Também, de vez em quando, por lá

apareciam a barca norueguesa Hera e o patacho dinamarquês Hother. Penoso o trabalho da estiva. O porto desaparelhado a exigir do homem maior dispêndio de força e energia, eis as sacas de sal, de carne ou de açúcar, de sessenta quilos, eram transportadas na cabeça, da ponte para o armazém, ou vice-versa, em caminhada longa e penosa, em fila indiana. Espáduas nuas, negras ou bronzeadas, reluzentes como se estivessem untadas de óleo. Ao longo da margem do rio, dormitavam, baixos e pesados, os armazéns, os velhos trapiches abarrotados de mercadorias. A liderança de Bola-Sete era mais de fato do que de direito.

Era líder por ser bom e por ser forte. Os comerciantes gostavam dele. Quando passava, fora do serviço da estiva, ali, por perto da ponte do Lima, ia cumprimentando:

- Boa tarde, seu Faria.

- Boa tarde seu Cabral.

- Boa tarde, seu Maneca.

E por baixo da camisa os músculos retesavam o tecido leve de algodão barato. Apenas 22 anos. Curso primário.

Ninguém sabia dos país dele. Não falava disso, como se guardasse um segredo, talvez um mistério. Como o seu nome, também desconhecido. Era Bola-Sete. E morava com uma tia em um barraco, lá pros lado da Baixa-Fria. Todo sábado, no Bar de Nery, tomava uma dose dupla de milome, catuaba ou jurubeba, sem sair do sério, sem brigar, sem ofender ninguém. Tinha medo da própria força. E, na sua ignorância, possuía uma instintiva obsessão pela liberdade. Não se lhe conhecia namorada. E houve quem o visse, muitas, vezes, caminhando diante do mar solto e bravo, para um lado e para o outro, como se estivesse cumprindo um ritual, nesse confronto direto com a natureza selvagem. Aos seus amigos falava sempre de liberdade. E dizia:

- A liberdade é o mar. Ninguém o segura...

Foi nessa época, ai por volta de 1932, que atracou na Ponte do Lima o navio cargueiro Poconé, carregado de farinha de trigo. A direção do porto marcou a descarga para o horário das 10 às 16 horas, em turmas. Bola-Sete disse logo:

- Serviço duplo só com aumento.

Os demais estivadores concordaram. Deu-se o impasse. Zé Roberto, branquelo de olho azul, saiu por aí em sua feição de agitador contumaz. Bola-Sete, comedido, recomendava:

- Vamos lutar. Mas com calma, sem violência.

Aconteceu que no dia seguinte surgiu no porto uma pequena patrulha policial: um cabo e dois soldados. Vinha prender Zé Roberto. Este, apesar de fraco, reagiu, lutou o quanto pôde e terminou apanhando. Quando Bola-Sete viu aquilo, três homens contra um, o colega sendo agredido a golpes de cassetete, correu, suspendeu o cabo no ar e o jogou longe, o mesmo fazendo com os dois soldados. Fugiram todos sem olhar para trás. Mas duas horas depois, apareceu uma nova patrulha: um sargento e dez soldados. A ordem era prender Bola-Sete. Perderam-no. Amarraram-lhe os braços nas costas. Terrível humilhação! E o levaram, assim, pelas ruas do comércio. Ele olhava para os amigos, as pessoas, as mulheres, gritando sem parar:

- Liberdade, Liberdade, Liberdade!

Puseram-lhe na penitenciária de Aracaju, prisão medieval. De altos muros e torreões. No dia seguinte, logo cedo, uma comissão de pessoas influentes foi à Chefatura de Polícia por ele interceder. Não adiantou. Bola-Sete ficou preso por vários meses. Sem inquérito, sem culpa formada, sem sentença judicial. Sentado no fundo da cela pensava dia e noite. Resolveu fugir. Um dia atacou o carcereiro, tomou o revólver, libertou os presos de sua ala e saiu, na frente, para decidir com a guarda, mais de vinte homens armados. Não houve luta. Quando Bola-Sete tentou levantar o braço, um tiro acertou-lhe o coração. Ele ainda gritou com a voz rouca dos aflitos e dos desesperados:

- Li-ber-da-de!

E desabou no chão de pedra. Morto parecia maior do que quando vivo. Preto, musculoso, gigantesco. Pelo tamanho e pela bondade. O seu nome ficou escrito, com pixe, na parede lateral do Trapiche Brown. E, na Bahia, Cuíca de Santo Amaro, rei da literatura de cordel, escreveu A estória de Bola-Sete, cantada na Rampa dos Saveiros, e no Largo do Bonfim. Dele também se fala no novo porto do Estado de Sergipe, na praia de Pirambu, onde as máquinas modernas carregam as sacas pesadas e não os homens, como animais. Este foi o Bola-Sete. Um herói do povo!